à peine remis de l’explosion des genoux et les yeux verts de ciel, il dit : on a dès la naissance un corps de chair et parfaitement dur et l’os dit son dernier mot bientôt
il y aura le temps de pousser encore, les yeux n’y voient pas, qui évoluent dans un brouillard mat, la pluie des charbons obstrue
très vite l’auberge remplie d’injures, l’impossible langue, flic cogne, un soir expérimentera la dureté de l’os, et voir s’il a menti alors, qui disait, tout cela est rigide et fait pour le rester
même à terre expérimenter flic, et l’impossible langue ici cagoulée, dit-il, depuis la naissance où l’expérience du brouillard, cogne, un soir sur le pont neuf ou au fond de n’importe quel verger
l’épreuve de la batte, ou voir s’il y avait raison de rigidités, s’il fallait bien cogner, pourquoi, dit-il, serait-ce rigide s’il ne fallait pas cogner
bien que né, de chair parfaitement dure, il est possible, s’enfoncer dans la pierre taillée du pont neuf, un soir d’été, comme dans n’importe quel verger
la télévision dit, comme il avant disait, les hordes surgiront, de vol, en souvenir d’outrage, pour le casque dur et la batte, sur le pavé d’ici, là-bas, même corps nés brasseront, l’impossible langue
et les crimes de masse en tous temps, cheviller, le pauvre de tous temps et de toute race, son souvenir sera béatifié dans la rigidité des battes
il y a, dit-il, le corps de la naissance et celui pourri d’autre, après, le premier rigide et net, le deuxième cogné
de tous temps les hommes, des yeux, la télévision dit : la batte avait raison, la batte avait raison, la batte avait raison, ici, partout, béatifions nos morts sous un ciel vert, l’information jamais n’a été si nette
un jour le ciel doit s’ouvrir, il sera dit qu’on aura tenté, forcer le gros crâne, all the world a stage, par deux fentes à l’ouverture d’yeux, la dernière aurore, deux coulemelles d’apocalypse, la douleur retransmise en direct aux yeux du monde, brûlés d’avoir vu
s’il reste là-dessus un homme, sans doute dira-t-il, les yeux clos, sur les rives d’une mer de cendre, on aura tenté, il reste à l’ordre de beaux jours, finalement la batte, au bonheur de synthèse, un dernier massacre, ce n’était pas si mal
et on aura pleuré, sous les pluies des colis en flammes, qui portent la grâce